para la melancolía.
Una pequeña muerte
año tras año.
Un amor marchito,
una naturaleza desnuda.
Recojo los pedazos
de lo que pude arrancar a la vida
durante un año,
cada vez
me parecen más cortos,
y con esos escasos pedazos
intento llegar a la primavera.
El invierno es crudo y revelador,
como como la cicatrices
de mi cuerpo ya maduro,
como la soledad,
como el desamor.
Pero el frío me recuerda
que sigo vivo
y que una vez sentí tu calor.
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