Tal vez mañana.

He vuelto a salir
de una cama sin ti
sin más motivo o razón
que la que tiene el mundo
para seguir girando.
Juego en el espejo
a buscar las diferencias
entre quién creo que soy
y quién imagino que fui.
Puede que hoy deje tras de mí
algo mejor de lo que encontré.
Tal vez aprenda a saber vivir
o en su defecto a no caer.
De momento aquí estoy,
viviendo por no saber morir.
Escribiendo por no saber amar,
hablando por no querer callar.
Buscando lo que no perdí
ya que nunca lo tuve.
Y sigo girando sin rumbo
como este planeta tiste y azul.
Tal vez mañana algo tenga sentido.

Bailar en la arena.

Nunca fui
un tipo bien plantado,
más bien
todo lo contrario.
Pero la noche
siempre fue generosa conmigo
y no me corte
en abusar de sus frutos.
Los amantes,
los placeres,
los pequeños triunfos
quedaron tras de mi
en la arena
de este viejo circo.
No está nada mal,
para alguien que sólo sabe pelear,
tal vez sepa hacer más
pero es lo único
por lo que me pagan.
Y aquí sigo bailando
sin saber llevar el paso,
sigo pese que la música
hace tiempo que ha parado.
No tiene sentido
aguantar por aguantar
pero nunca supe
poder quedarme en casa.

Puede que...

Puede que no pase
las noches pensando en ti,
ya que me las paso contigo.
Tal vez no me quites el sueño 
porque no se dormir
sí no es en tus brazos,
mi pequeño pajarito.
No eres solo mi amada,
ni un objeto de deseo,
tampoco sólo mi amante,
eres toda mi vida,
mi compañera, mi confidente,
eres más yo que yo mismo.
Puede que no te llene
libretas de versos como antaño,
sí bien no siempre eres el motivo
por el que escribo,
eres por lo que vivo.
Ninguna palabra te hace justicia,
no hay pena o alegría que nos separe.
Más tuyo que de nadie,
te escribe desde nuestra
diminuta y alquilada cama,
el tenorio de tú marido.

Copos de nieve.

He buscado a alguien
que me haga sentir
igual que lo haces tú.
Te he buscado
en cada sonrisa,
en cada mirada,
en cada beso,
en cada cama.
En los cálidos abrazos
de hermosas desconocidas
y tú nunca estabas.
Es curioso,
las mujeres sois
como copos de nieve,
tan iguales como unicas.
Busco noche tras noche
copa tras copa
polvo tras polvo.
Y he de confesar,
mi pequeño y frío
copo de nieve,
que me he cansado
de buscar.

En el fondo.

Allí donde no podéis ver,
en la oscuridad de mi alma,
muy por debajo
de las cicatrices y la tinta,
mucho más abajo
de toda la testoterona,
hay algo que ni yo mismo
sé como funciona.
Fuera de las frías luces
de los focos de vuestras miradas,
entre las bambalinas
de la simple realidad,
está el oscuro motor
que mueve mi mundo.
No lo veis
porque quiero que sea así,
y siendo sincero,
tampoco hay nada que ver.

En ti.

Quizá enterrado en ti
pueda dejar de sentirme sólo.
Puede que una tras otra
logreis llenar mi vacío.
O tal vez,
lo poco que queda de mi
se quede en ese laberinto
de vaginas y senos
junto con mi semen.
Me vacío,
poco a poco,
de orgasmo en orgasmo.
Sí no sois todo
lo que me falta,
seréis lo que me consume.
Igual nunca hubo nada
digno de consumir.
Sí no sois mi veneno,
ni mi cura,
sólo soy un borracho
que se busca a sí mismo
en vuestros rincones más hondos,
como sí fuerais botellas.