Butaca sin numerar.

La vida, para mi,
es un cine a oscuras,
en en el que no encuentro
mi puta butaca.
Pasan una peli tras otra
en sesión continúa,
algunas son buenas,
otras jodidamente malas.
Se sienta gente a mi lado,
aunque llegué y me iré sólo.
Me he perdido
parte del argumento
mientras salía por palomitas
o follaba en el baño.
Aquí estaré en la oscuridad
viendo pasar vidas
que no son la mía.
Un simple figurante
en el mundo del blockbuster
y protagonista en serie b
que se cree cine de autor.
Estaré aquí tragándome
secuela tras secuela
y argumentos más que trillados,
hasta que den las frías luces
y venga la pálida acomodadora.
Me encontrarás sí quieres
en medio de la sala
en una butaca sin numerar.

Vaso roto.

Intento llenar
el vacío que hay en mi
con palabras, canciones,
luz, belleza, besos,
ira, rabia, sexo,
a veces lo intento con dolor,
otras del más puro exceso,
pero el vaso nunca llega
a estar medio lleno.
No sé sí crece con cada botella
o sé rompió hace mucho tiempo.
Nunca supe a ciencia cierta
a qué debe saber la vida.
Aún así lo intento,
día estéril tras día,
noche en vela tras noche.
Quizá ni siquiera tengo un vaso,
sólo sé que todos duermen
y yo estoy otra vez
delante de una pantalla en blanco.

Entre mis poemas.

Borrare cada una de tus curvas
para volver a dibujarlas de memoria.
Juntaré palabra a palabra
y les daré vueltas
hasta conseguir un verso
que te haga justicia.
Te sacare de mi cabeza
para meterte en mi cama.
Pegaré durante el día
con pegamento barato,
hecho de recuerdos e ilusiones,
el corazón que me rompo cada noche.
Mientras el tuyo late descompasado,
durmiendo el sueño de los justos
traspapelado entre mis poemas.

Cabeza de cartel.

Probé con el corazón,
más tarde usé la polla,
pero nunca se me ocurrió
pensar con la cabeza.
Ahora que luzco canas,
ahora que las palabras
no son simples grupos de letras.
Ahora que no consigo llenar
el hueco que dejasteis
en mi pecho y mi cama.
Ahora que luzco sobre mi piel
cada victoria y cada derrota,
ni deje madre por vender 
y que en cada beso que di
me dejé el alma.
Quizá para vosotras fui
el cabeza de cartel
pero nunca me sentí
más que un simple telonero.

El peso del humo.

El humo de mis cigarrillos
anhela acariciar tú piel sudada.
Se pasea por mi vacío dormitorio
dibujando poemas
que hace tiempo olvidé como leer.
Fumar se convierte en algo vacío
sí no lo hago entre asalto y asalto.
Me tuviste contra las cuerdas
y enredado entre tus piernas.
Te fuiste como el humo
y dejaste lo que quedó de mi
en el sucio cenicero.
Calada a calada,
beso a beso,
nos consumimos hasta el filtro.
A dia de hoy
el tabaco me sigue sabiendo a ti.

Aves migratorias.

Tú corazón traspapelado
entre mis poemas
y el mío perdido
en medio de tú tormenta.
Te busco siguiendo
el rastro de carmín
que dejaron tus besos,
pero el rastro está frío.
¿Quién te dará calor
éste frío invierno?
Dudo que vuelvas
a anidar entre mis brazos,
ni que yo vuelva a emigrar
al sur de tú cuerpo.