Claudia

Volverás a mi ciudad
para hacerla tuya.
Tus ojos que son los míos
se enamoraran otra vez
de las calles mojadas
en las que me perdí,
en las que ame y peleé.
Sin saberlo tus delicados pies
seguirán mis pasos
siguendo líneas invisibles
que trazamos con nuestra sangre.
Te romperás el corazón
por las esquinas que besé a tú madre
y la Luna de Valencia
será tu fiel compañera
mientras paseas entre sus torres.

Con los guantes puestos.

Nunca me sentí
lo bastante fuerte,
ni me he mirado al espejo
y he visto belleza alguna.
Rara vez he llenado
el vacío que siento
en lo más hondo de mi.
He peleado una vez y otra
hasta quedar sin aliento,
no porque debiera,
simplemente nací luchador.
He encajado demasiados golpes,
algunos me rompieron la cara,
los peores me partieron el corazón.
He besado la lona,
he mordido el polvo,
pero siempre me he levantado,
ya sea con la ayuda
de una mano amiga
o por mi sólo.
Seguí encajando, golpeando,
sangrando, fintando,
ya sea contra las cuerdas
o en medio del cuadrilátero.
Espero que cuando la campana suene por mi,
me pille en pie
y con los guantes puestos.

El reino de los cobardes.

En el reino de los cobardes;
La valentía es irresponsable
pensar siempre sale caro
y amar más de la cuenta
es un gravísimo pecado.
En el reino de los cobardes;
Nadie coge la manzana del árbol,
ni habla demasiado alto.
El rey tiene más miedo
del que tiene el villano
y la vida es tan monótona
que hasta la muerte
acaba pasando de largo.
En el reino de los cobardes;
la gallina se cree lobo
y el desertor se pone medallas,
a los héroes se les toma por locos
y los jóvenes se tiñen canas.
Nuestros miedos más profundo son nuestra bandera.
Los insultos que te dolían de niño nuestro himno.
Todos nos creemos extranjeros
pero somos presos, funcionarios,
inquisidores, víctimas y verdugos
en nuestro corazón de cobardes.

La sonrisa de Venus.

La fortuna rara vez
me ha sonreído,
pero siempre lo ha hecho
una hermosa joven,
con la que me he cruzado
en una calle concurrida.
No me quedará nada
en mis rotos bolsillos,
ni juventud, ni esperanza,
pero temo el día
que pierda las sonrisas
de perfectas desconocidas.
Siempre sois diferentes
pero para mi sois la misma,
la diosa Venus
vive entre vuestros dientes y labios.
Nunca sabré vuestros nombre,
ni conoceré vuestro aroma o sabor,
pero en un perfecto momento
me disteis el regalo más sagrado,
que es vuestra sonrisa.

Butaca sin numerar.

La vida, para mi,
es un cine a oscuras,
en en el que no encuentro
mi puta butaca.
Pasan una peli tras otra
en sesión continúa,
algunas son buenas,
otras jodidamente malas.
Se sienta gente a mi lado,
aunque llegué y me iré sólo.
Me he perdido
parte del argumento
mientras salía por palomitas
o follaba en el baño.
Aquí estaré en la oscuridad
viendo pasar vidas
que no son la mía.
Un simple figurante
en el mundo del blockbuster
y protagonista en serie b
que se cree cine de autor.
Estaré aquí tragándome
secuela tras secuela
y argumentos más que trillados,
hasta que den las frías luces
y venga la pálida acomodadora.
Me encontrarás sí quieres
en medio de la sala
en una butaca sin numerar.

Vaso roto.

Intento llenar
el vacío que hay en mi
con palabras, canciones,
luz, belleza, besos,
ira, rabia, sexo,
a veces lo intento con dolor,
otras del más puro exceso,
pero el vaso nunca llega
a estar medio lleno.
No sé sí crece con cada botella
o sé rompió hace mucho tiempo.
Nunca supe a ciencia cierta
a qué debe saber la vida.
Aún así lo intento,
día estéril tras día,
noche en vela tras noche.
Quizá ni siquiera tengo un vaso,
sólo sé que todos duermen
y yo estoy otra vez
delante de una pantalla en blanco.

Entre mis poemas.

Borrare cada una de tus curvas
para volver a dibujarlas de memoria.
Juntaré palabra a palabra
y les daré vueltas
hasta conseguir un verso
que te haga justicia.
Te sacare de mi cabeza
para meterte en mi cama.
Pegaré durante el día
con pegamento barato,
hecho de recuerdos e ilusiones,
el corazón que me rompo cada noche.
Mientras el tuyo late descompasado,
durmiendo el sueño de los justos
traspapelado entre mis poemas.

Cabeza de cartel.

Probé con el corazón,
más tarde usé la polla,
pero nunca se me ocurrió
pensar con la cabeza.
Ahora que luzco canas,
ahora que las palabras
no son simples grupos de letras.
Ahora que no consigo llenar
el hueco que dejasteis
en mi pecho y mi cama.
Ahora que luzco sobre mi piel
cada victoria y cada derrota,
ni deje madre por vender 
y que en cada beso que di
me dejé el alma.
Quizá para vosotras fui
el cabeza de cartel
pero nunca me sentí
más que un simple telonero.

El peso del humo.

El humo de mis cigarrillos
anhela acariciar tú piel sudada.
Se pasea por mi vacío dormitorio
dibujando poemas
que hace tiempo olvidé como leer.
Fumar se convierte en algo vacío
sí no lo hago entre asalto y asalto.
Me tuviste contra las cuerdas
y enredado entre tus piernas.
Te fuiste como el humo
y dejaste lo que quedó de mi
en el sucio cenicero.
Calada a calada,
beso a beso,
nos consumimos hasta el filtro.
A dia de hoy
el tabaco me sigue sabiendo a ti.

Aves migratorias.

Tú corazón traspapelado
entre mis poemas
y el mío perdido
en medio de tú tormenta.
Te busco siguiendo
el rastro de carmín
que dejaron tus besos,
pero el rastro está frío.
¿Quién te dará calor
éste frío invierno?
Dudo que vuelvas
a anidar entre mis brazos,
ni que yo vuelva a emigrar
al sur de tú cuerpo.

La dama de rosa.

Dedicado a todos los niños que nacimos en La Cigüeña y a la dama que vaga en pena por sus pasillos.



Me viste nacer
y lloraste a la nada,
el día que a mi madre y a mi
nos dieron el alta de La Cigüeña.
No conociste a tú hijo,
y nos quisiste a todos los neonatos
del viejo hospital.
Me viste pasar
a lo largo de mi infancia,
siempre observándome,
con anhelo y cariño,
desde las polvorientas ventanas.
Me viste en silencio
ir al centro de reclutamiento,
acompañar a mi chica a casa,
ir a ver nacer a mi hija.
Ver a cualquiera de tus niños
llena de lágrimas tus ojos muertos.
Ahora que ya soy un hombre
y que entre esas paredes
ya no nacen niños,
cada vez que cruzo La Alameda,
pienso en ti.
Sola, en la oscuridad,con tu bata rosa,
siempre echándome de menos.

Nunca aprenderé.

No escarmentar nunca
de la experiencia
y en la más pura ignorancia
poder dormir a pierna suelta.
Follarte a pelo
y amarte con condón.
Aprender a no extrañarte
y a decirte simplemente "no".
Saber sí debo besarte
o buscar un periódico
para darte en el hocico.
Pero esto es amor
y aunque lo probé
demasiadas veces,
nunca aprenderé.

Besar la lona.

Tu frente a mi
en un ring lleno.
No te importó
ni la categoría, ni el peso.
Te bailo, me fintas
buscando mis huecos.
La campana dobla por mi
cuando me das el primer beso.
Me tiendes en la lona
para luego montarme
y cuando acabas
tiraste la toalla
después de limpiarte.
No recuerdo tus golpes
pero sí cada asalto
duro y contra las cuerdas.
Besarte a ti
siempre es besar la lona.

Memento Vive

Que la vida
te tenga que pedir tregua.
Que la parca
te encuentre con otra en la cama.
Que beses con la misma pasión
a tus amantes que a la lona.
Que la Luna
salga cada noche a verte
y que el Sol
nunca te diga "Vete a casa".
Que comas
como un condenado
y bebas
como un poeta recién cobrado.
Que pidas el mundo
y te quedes con hambre.

Judit

La vida para castigarme
me puso en tus finas manos.
Desgarra una vez más
mi maltrecho corazón
con las las largas uñas
que yo mismo te he pintado.
Derramaré una vez más
mi semilla pensado en ti
en la en la oscuridad de tú ausencia.
Te sacrificaré todos los días
por un pedazo de tú carne,
moriré para resucitar
en la cruz de tú indiferencia.
Por favor, sólo una vez más,
ámame como yo no te he amado.

Tópico de Carne.

Me dices que no eres especial
pero te equivocas de lleno,
el que no es especial soy yo.
El tópico de los tópicos,
el niño en la casa de chocolate
cebado para alimentar a la vieja bruja.
Otro Peter Pan
jugando a los piratas
con niñas perdidas
para olvidar al cocodrilo.
Un Charlie
llenándose los bolsillos de chocolatinas
cuando nadie mira,
pensando con la polla
más que con el corazón.

A los que sueñan.

Para mi, la existencia
sólo tiene algún sentido
pasada la medianoche,
cuando los viles mortales
se van a sus monótonas camas
y dejan el mundo
en manos de sus verdaderos dueños.
Algún día los que soñamos despiertos
dormiremos a la vida
y la realidad caerá, como hizo antes,
de su obtuso pedestal.
Nosotros soñamos el mundo
en nuestra vigilia
para que los soñadores
aún no nacidos vivan en el.
Los parpados me pesan,
pero quiero soñar un poco más
y verso a verso, mis sueños
hechos de palabras
son más reales que mil vidas
de hipotecas, trabajos basura
y cenas de Navidad.

Como cada mañana.

Como cada mañana,
me afeito el amor propio
que me haya podido crecer
a lo largo de la noche.
Me lavo de la cara
los restos de sueños
que aún llevo pegados.
Con caro maquillaje
hecho de mi propia inocencia 
(cada vez más escasa)
me pinto una falsa sonrisa
y salgo a luchar un día más
con el resto de payasos tristes,
por las sobras del mundo
que se comieron otros.

Pelota fuera.

No tengo muy claro
dónde está ahora mismo
mi corazón.
Jugasteis con él,
como si de una pelota
se tratase.
Quizá ande encalado
rodando al son del viento
por sucios tejados.
Tal vez éste trabado
debajo de un coche
y nadie llegue a sacarlo.
O simplemente se lo llevó
un perro callejero
en su babosa boca.
De tantos pases,
patadas de puntera
y pasar por el aro,
se fue rodando
y sucio de barro,
para jamás volver al campo.

Ansiedad.

Como un caballo
de carreras encajonado
en la parrilla de salida
de la puta vida.
Como un león enjaulado
viendo pasar gente apetitosa.
La inactividad me encadena,
como a un lobo
esprando a devorar la luna.
Aún conservo el sabor
de la sangre de un dios
en mis colmillos y la boca.
Me muero de hambre
acurrucado en los lazos
que unos a otros nos atan.

Nunca olvido que me quieres.

El humo se disipa,
con el blanco techo
como telón de fondo.
Blanco como los folios
que no te llené de poemas.
Blanco como la luz
de las estrellas muertas.
Desnudo y sudado,
me siento completamente sólo.
No porque me haya olvidado
de que me quieres,
eso nunca pasará,
simplemente olvidé
que me quiero a mi mismo.

Huyendo de mi mismo.

Quizá ésta noche
deje atrás la melancolía,
conduciendo mi deseo
por cada una de tus curvas.
Quizá y sólo quizá,
sea capaz de recorrerte
hasta olvidarme de mi,
pasar de largo la pena,
adelantar la tristeza y la pérdida.
Ojalá pudiera vivir
recorriendo el camino
que es tú blanca piel
o acabar tendido
en tú cálida cuenta.
Pero hace tiempo
que voy en reserva
y en ésta huida de mi mismo
olvidé parar en una gasolinera.

Ecce Lupus

Los colmillos,
pese al desuso,
aún los conservo.
Nací con el pelaje
hacia dentro.
Cazo por deporte
y cuanto más como
más hambre tengo.
No soy un hombre,
pero la mayoría de las veces
hasta lo parezco.
Cambie por asfalto
mi tranquilo bosque,
la luna por tú blanca piel.
Soy el gran lobo malo,
feroz y encantador
del que previenen
las madres y los cuentos.

Mis lectores favoritos.

Muchos presumen
de escritores favoritos.
Hablan de ellos
y atesoran sus palabras
en polvorientos estantes.
Los coleccionan con ansia
como sí de amantes se tratasen.
Yo en cambio prefiero
a mis minoritarios lectores.
Adoro de una forma extraña
a esos pequeños voyeurs
que se asoman a mi alma,
ya sean casuales e intencionados.
Siendo hermanos
de la insana cofradía
de la larga noche en vela
o duerman en paz
como el peor de los canallas.
Conociéndonos en persona
o en el mayor anonimato de la red.
Sí estás leyendo esto
probablemente seas
uno de mis lectores favoritos.

Imperfectos desconocidos.

Eres la persona
más importante de mi vida
y sí nos cruzáramos
probablemente ni te reconocería.
Cada día sin ti
es una terrible pérdida,
cada noche en tú ausencia
es un poco más oscura y gélida.
La vida pasa para los dos
y nos convierte poco a poco
en imperfectos desconocidos.
Pasen los años,
nos separe el mundo
y aunque lo desconozcas,
siempre te querré, hija mía.

Cable suelto.

Lo que la verdad esconde
y no nos gusta mirar.
Lo cubrimos hasta no verlo
de hermosas mentiras
para poder levantarnos
sin alma, ni objeto,
una mañana mas.
Bajo toda esa rabia,
cicatrices y tetosterona,
bajo todo el sexo,
la ternura casual
y cada conquista,
hay algo dónde nadie,
ni amigo, ni amante,
puede jamás llegar.
Ese cable suelto,
esa parte de tú alma
que vendiste, perdiste
o simplemente te robaron.
Ése engranaje que te falta
y hace que no sepas funcionar.
Ese vacío en ti
que te hace ser tú mismo
y no te deja olvidar.
No hay perdón, ni absolución,
no hay penitencia, ni placebo.
Nada puede curar la nada
que el día menos pensado,
te consumirá.

El juego arcano-etílico definitivo.

¿Quieres que tus juergas sean capaces de romper el sello de R'lyeh?
¿Que Azathoth toque su flauta para ti en una bacanal que parezca no tener fin?
¿Que la cordura de tus amistades vuelva a casa sola y llorando como la amiga fea en su baile de graduación?
Joven adepto, estas de enhorabuena. Unos simples pasos te separan de ello.

Paso uno:

Afloja la mosca.

  Consigue tu Cthulhu Dados, yo me hice con el mio en Sector 34. 

El juego de por si ya es bastante divertido, compralo y sigue las normas como el fiel adepto al caos y la oscuridad que eres. Vale unos 5 Euros (No seas rata). Tiene un dado de doce caras muy molón, 18 cuentas, las normas y las bendiciones de nuestro señor todo poderoso Cthulhu (Si no fuera mercha de primera, no permitiría que llevara su nombre).

   Anexo: normas

Paso dos: 

A la mierda las normas.

        Coge las cuentas que trae el juego, meteselas por diversos orificios a un infiel al azar y sustitúyelas por chupitos para complacer a nuestros señores de mas allá del tiempo y el espacio.

Las maldiciones se lanzan a voz en grito y con toda la mala leche posible. Ejemplo: "Ahí te pille una avalancha de mierda en un callejón sin salida, con las manos a la espalda y bostezando, hijo de la grandísima puta".

   Por el resto se siguen las normas dictadas por nuestro amo todo poderoso Cthulhu al hermano Steve Jackson.

   Nota aclaratoria para cortitos o carentes de inventiva: Cuando pierdes un punto de cordura te lo bebes. Si ganas uno lo acumulas (Tranquilo, no te duraran mucho). Si robas cordura, el que la pierde se la bebe y te pone un chupito que se acumula.

Paso tres: 

Solo los verdaderos creyentes lo consiguen.

     Si el ritual del paso dos te parece un poco moñas, para un autentico seguidor de la destrucción mundial y los tentáculos, hay una versión solo apta para los mas devotos y fans de lo erótico-festivo.

   Antes de empezar los fieles participantes se desprenden de su calzado y lanzan sus calcetines gritando por la vuelta de nuestro auténticos señores.

   Las féminas participantes deben liberar sus senos de la opresión heteropariarcal del sostén (Como algún día Cthulhu se liberará del sello de R'lyeh) y ponerlos encima de la mesa en ofrenda a los verdaderos dioses. 

   Nota: Si no hay sujetadores, ya sea por falta de ellos o de mujeres, no pasa nada, tampoco es que a los dioses exteriores les guste meterse en donde no les llaman. No hay nada de malo en que la juerga la patrocine Oscar Mayer.

   El objetivo de todo este pandemónium es que los adeptos participantes solo vistan con tres prendas (Dos exteriores y una interior) en equivalencia a sus puntos de cordura representados por chupitos.

   Resumen para los del final de la clase: Pierdes punto de cordura, bebes y te quitas una prenda. Las prendas ni se recuperan, ni se acumulan, como sucede con los chupitos. La unica excepcion es que en caso de robar un punto de cordura, el sustractor deberá lucir la prenda del vencido en un sitio que no sea el natural de dicha prenda, pero no podrá perderla ni se contabilizara como punto de cordura (El chupito si). Ejemplo: Si te gano un punto de cordura, durante el resto de la partida luciré tu ropa interor en la cabeza (O tus pantalones de bufanda) con la mayor solemnidad posible.

   Nota adicional: Cuando un fiel seguidor se quite una prenda, el resto de adeptos deben apoyarlo tarareando el himno ceremonial 
compuesto por el hermano Joe Cocker "You can leave your hat on".

Si sigues mis instrucciones  y no desfalleces, acabaras ebrio, desnudo y con la ropa interior sudada de otra persona por sombrero, como el fiel siervo del mal que eres.

Las invasiones bárbaras.

En la caída del imperio
de tú absoluta belleza,
recojo a tus pies
los cristales rotos
de un espejo sin magia.
Rotos los encanterios
y el glamour de las hadas,
sólo quedaste tú despeinada
y con el maquillaje corrido,
durmiendo la mona
en mi desecha cama.
La cuidad no arde,
pero nosotros sí,
cuándo una vez más
te despierto entrando en ti.

Bondage

Éste extraño sentimiento
que nos ata y rodea
que nos presiona
y hasta inmoviliza.
Entrelazado, complejo
y a la vez bello.
Éste bondage sentimental,
al que jugamos
desde hace demasiado tiempo,
sin condón, ni tijeras.
Nos atamos el uno al otro
con la mismas cuerdas,
pero nunca juntos.

Ojalá pudiera llorar.

Ojalá pudiera llorar,
dejarlo todo irse con lágrimas
y que arrastraran toda la mierda
a las más oscuras cloacas.
Pero ya gasté todas mis balas
y sólo me queda beber
o correrme en desconocidas.
Ojalá ser un hombre
fuera un poco más fácil
y todo lo que me quitaron
pudiera reponerse.
Que los pecados
no pesaran tanto
y el pasado tuviera
mucho más apetito.
Ojalá pudiera olvidar
todo lo que fui
y tras un tren
viniera otro.

Belleza perdida.

Carmín rojo permanente
para que las mentiras
luzcan más y mejor.
Sombra de ojos azul,
para disimular
tus innumerables noches en vela.
Una buena base
para fingir que conoces el sol.
No engañas a nadie,
ni a ti misma,
pero es mejor fingir
que verse ante el espejo.
Tus pinturas de guerra
son tus únicas aliadas
y la barra de un bar cutre
tu última trinchera.
Un par de tiros
y muchas copas,
mañana amanecerás
en la cama de cualquiera.
Doy gracias al Señor
de no haber poseído nunca belleza,
sólo por el hecho
de no sufrir el drama de perderla.

La penitencia de la rutina.

Te desnudas lentamente
tu ropa cae al suelo
como pétalos de una flor.
Me enredo en tus espinas
pero ya no sangro,
para eso mi corazón
debería seguir latiendo.
Tu piel es impermeable
y tus ojos no reflejan nada.
Hacemos del amor un deporte
y ganamos todas la medallas.
Expiamos el pecado
con la penitencia de la rutina.
Me lees todas la noches
como al libro de tu mesita
y no te interesa ya
como acaba la historia.

A la luna de Valencia.

Paseo por la ciudad
que me vió nacer
a las horas en las que sólo
se puede comprar droga o carne.
Las chicas hacen las calles
que siglos atrás planificaron,
defendieron y conquitaron otros.
A esas horas en que el asfalto
sólo es cruzado por algún taxi
apurando el turno.
Ahí es cuando luce más bella,
como una amante dormida
tras una noche de sexo salvaje.
Recorro sus rincones oscuros,
que conozco mejor que a mi mismo,
como un turista.
Veo toda su belleza
como sí fuera la primera vez.

Sobre el feminazismo y la castración.

  Tras llamar vuestra atención con un titulo tan estúpido como llamativo, os cuento:


   Ayer una discusión la mar de lucida y banal en mi lugar de trabajo se fue de de madre y una clienta me sugirió a gritos que me cortara los huevos. En redes sociales se pueden ver a diario discusiones con alegatos similares hechos por mujeres.
  Solo el hecho de que un hombre dijera a una mujer por expresar su opinión que se mutilara los genitales en su lugar de trabajo, daría lugar a un revuelo (si no consecuencias punibles) de un nivel que no quiero ni imaginar.
  Veo insultos a diario contra hombres en redes sociales escudadas en el a "nosotras nos matan" y otras sandeces parecidas. Si, y digo sandeces porque a "nosotros" también nos matan (19 hombres llevamos ya este año). ¿Que mueren mas mujeres? Si ¿Que eso da menos valor a la cifra? Pues me atrevo a decir que muera mas gente en la ducha no hace menos terrible que 56 mujeres mueran lo que va de año.
      La muerte de un hombre adulto no escandaliza a nadie, si es una mujer o un niño si. Que un soldado o un policía muera es la mar de común, si lo hace una mujer se convierte en una tragedia mediática y se podría haber evitado. No voy a profundizar en ese tema, ya se ha tocado por otras personas mejor de lo que yo podría hacer. Al final del texto adjuntare un link de una pagina con un trabajo admirable y la pagina de la que saque los datos sobre los asesinatos.
   Lo que si que me apetece tocar es de donde sale tanto odio y rencor de ciertas personas. La gente que habla de como el heteropariarcado le oprime. Creo que tiene una escusa genial para sus propias limitaciones o su simple ineptitud. Si eres el mejor en tu campo dudo mucho que te frene tu genero etnia o que seas un gato. Ojo, me considero el primero entre mis pares mediocres.
   No existe el machismo como algunas personas se refieren a el, existe la desigualdad ejercida por ambas partes y perpetuada socialmente. Machismo es simplemente una palabra que define una actitud muy concreta y que hoy por hoy se aplica a todo.
   No existe un heteropatriarcado existe una sociedad deficiente y mucha tontería. No existe la violencia de genero, la violencia es violencia y quitar una vida está igual de mal, se lo hagas a quien se lo hagas y por los motivos que lo hagas.
   Me hace gracia cuando me llaman machista, en realidad mi vida prácticamente gira en torno a las mujeres. Hago fotos a mujeres, escribo sobre mujeres, salgo con ellas, convivo con ellas, me han dado hijos, me han consolado. Manda huevos acusarme de odiar a un género que sin el la vida para mi la vida no tendría ningún color.
   Amo alas mujeres y ojala ellas me amaran a mi con la misma intensidad y generalidad. Me fascinan, me interesan, me intrigan, me apasionan, me enamoran, me sorprenden y hasta he logrado  (Nunca sabre el porque) que alguna sienta algo parecido por mi.
   Como misántropo odio a toda la gente por igual, tanto como amo a las personas.
   Respecto a que me castre, he de decir en mi defensa que mis genitales han hecho felices a muchas mujeres (No tantas como me gustaría) y de paso a mi.
   Amigos y amigas que derrocháis odio por las redes sociales y los bares, yo no os odio, pero a veces dais vergüenza ajena. Lucharía porque siguierais poder pensando y viviendo acorde a vuestras creencias. Pero os recomiendo que un día probéis a amar, a poner a otra persona por delante vuestro, a sacrificar algo por el prójimo en busca de hacer algo bueno y mejor para todos.
    Me han herido por defender a gente mas débil que ni conocía, he salvado vidas. No soy un santo, pero siempre he querido dejar el mundo un poco mejor que como me lo encontré. Solo me queda repetiros que améis lo que es diferente a vosotros, tanto como os podéis odiar a vosotros mismos y no al revés.


Muertes en 2015

¿Quién se beneficia de tu hombría?

Los besos que no te dí.

¿Dónde fueron
los besos que no te dí?
¿Acabarán en la frente
del niño especial
que un día fui?
¿Jugarán con el hombre
que un día creí que sería
en los sueños de mi infancia?
¿Consolarán a la hija
que no he visto crecer?
¿O simplemente se guardaron
para las que vinieron después?
Fuera como fuese,
siento que siempre te los deberé.

Cuento de hadas macabro.

Un baile de etiqueta
la víspera de difuntos,
dónde las personas
se disfrazan de monstruos
y los monstruos lucen
trajes de piel humana.
Suenan las campanas,
es media noche,
se rompen todos los hechizos
pero nadie se quiere ir a casa,
la muerte les espera en sus camas.
Sí se duermen desaparecerán,
nadie les recordará,
nadie les habrá conocido,
un aborto final de todo su ser
con carácter retroactivo.
La música sigue sonando,
a los invitados
les empiezan a sangrar los pies,
los pecados inconfesables
les pesan cada vez más.
Todos vendieron a sus hijos
por poder estar ahí,
por ser los protagonistas
de su muy particular
cuento de hadas macabro.

Nunca cambia el colchón.

Durmiendo rodeado
de mujeres y gatos,
me arropo con tú ausencia,
ahuecando una almohada
hecha de melancolía.
El colchón es el mismo,
pero yo he cambiado
y tu hace mucho
que nos cambiaste a ambos.
Quizá duermas mejor
en otros colchones
y en más gratas compañías,
pero la noche fui testigo
de que dormimos
más bien poco.
Tu ya no estás
pero no duermo sólo,
aunque las sábanas
aún conserven tú olor.

Eterno retorno a ti.

A veces creo
que he pasado página
y vuelvo a tropezar
con la misma piedra.
Atrapado en el eterno retorno
de tú mirada.
Enredado en la urgencia
de tú pelo, tus labios,
tus senos y tus piernas.
Echo la culpa a la bebida,
a la noche, a la luna
y sobre todo a tú belleza.
Pero siempre acabas
volviendo a mis versos
y a mi loca cabeza.

La Parca se tomó un día libre.

La Parca se tomó un día libre
y los gatos bailaron con los coches,
los amores fueron eternos
y ese día no se rompieron corazones.
Los suicidas se sintieron estúpidos,
los terminales se fumaron un pitillo.
Los ricos celebraron toda la noche,
los pobres hicimos lo de siempre.
La vida se sintió perdida
sin su pálida hermana
diciéndole la hora de volver a casa.
La mañana siguiente
el sol sorprendió
a la muerte (levemente bronceada)
deshaciendo las maletas.
No hay que olvidar
que todo lo bueno acaba
y todo el año se cosecha.

Palabras de amor.

Te imagino en tú cama
acalorada y con poca ropa,
aún con el peso del sueño
en tus delicados parpados
y restos de maquillaje
en tú preciosa cara.
Acariciando con tú mirada
éstas palabras que te escribo.
Éstas tristes palabras
que espero que sean capaces
de recorrer la inmensa distancia
que hay entre tus ojos verdipardos
y tú pequeño corazón.
Que por el camino aniden
en tú pecho y tus labios
a la espera de que las sigan
más pobres palabras de amor.  

No améis.

El profeta dijo:
"No améis
sí no queréis ser amados"
¿Pero qué sabrá
el hijo de un dios
sobre hablar con serpientes?
¿Qué sabrá la goma
sobre escribir?
Predica en tú desierto
y déjame escuchar las sirenas.
Que los muertos
no temen ahogarse
y la salida del paraíso
es una puerta giratoria.

He olvidado como dormir.

Ésta noche duermes
sobre los versos
que en tú ausencia escribí.
Camino por una ciudad
desnuda sin ti.
Las ramas de un árbol
cubren el banco
dónde nos besabamos.
Camino sólo
por dónde una vez
beso a beso
y por debajo de la ropa,
te empecé a descubrir.
Tú pendiente acabó
en el bolsillo de mi camisa
y algo muy mío
quedó pegado a tú piel.
Duermes en tú cama
a un millar de sueños de mi.
Intento alcanzarte
pero he olvidado como dormir.

Nunca dejarás de cavar.

Las olas se empeñan
en derribar los muros
de tú castillo de arena.
Y ahí estás tú
con tú pelo rubio
radiante bajo el sol,
con tú cubilete
y tú pequeña pala,
cavando trincheras,
muros y torres.
Mientras quede arena
para ti no habrán olas.
Quizá el salitre
te arranque una lágrima,
pero nunca dejarás de cavar.

Un dios sin nombre.

Como un dios olvidado
que no recuerda ni su nombre,
moro en los templos
hechos de promesas vagas
que con vuestros labios levántateis.
Con mi palabra desgastada
de que leyerais mis versos en vano,
con mi sangre derramada
para lavar vuestros pecados.
Esperando que volváis una vez más
a comer mi carne.
Alguna noche, en mis sueños,
volvéis a rastras
para sacrificar vuestra belleza
en el altar de mi cama
y yo predico en las dunas
de vuestra piel.
Sé que nunca pasará
porque hace mucho tiempo
que en mi perdisteis la fe.
Pero hubo un momento,
aunque sólo fuera por un instante,
en el que me adorasteis,
en el que me hicisteis sentir un hombre.

Tú corazón.

Tú corazón
como una habitación de hotel.
Aún no salí de él,
cambiaste las sábanas,
se abrieron las ventanas,
lipiaste por encima
y pusiste toallas limpias,
para poder recibir
un nuevo huésped.
De mi sólo quedó
un nombre falso en el registro.
Paso las noches
arrastrando mis maletas,
viviendo la mentira
de que sigo estando en el.

Pasados imperfectos.

Recuerdo a los dioses
paseando entre los hombres,
las bombas y el fuego
devorando al mundo.
Recuerdo a los dragones
surcando los cielos
y mares plagados de leviatanes.
Todavía puedo sentir el temblor
de los muros de Ilión al caer
y el aroma de los jardines colgantes.
Pero no recuerdo
el sabor de tus labios
ni el tacto de tú piel.
De todos los pasados imperfectos
el olvido se llevó
el más importante.

Sin ninguna fe.

Toca mis estigmas
y creeme cuando te digo
que me clavaste a una cruz.
Ahora que he vuelto a esos besos
que me venden por tan poco.
Pasaras otra noche negandome
para al día siguente
difundir cada palabra mía.
Ayer eché a los mercaderes
de tú sagrado cuerpo
con la esperanza de que bastara
sólo mi carne y sangre,
pero ambos sabemos
que no te van la dietas.
Te excluire una vez más
de mi nuevo testamento,
con la vana esperanza
de que seas mejor viuda
que debota esposa.
Esperame tres días
en brazos de otro
y amame otra vez
sin ningún tipo de fe.

En lo más crudo de tú invierno.

La nieve sabe salada
como tus frías lágrimas.
Perdido en la ventisca
de éste sentimiento
que ya lleva tiempo frío.
Calentandome cuado puedo
con perfectas desconocidas,
en lo más crudo de tú invierno.
Yo te dejé sin saberlo
y el tabaco me dejó a mi.
Las estaciones se suceden
y tú en tú tren de cercanias
no notas el cambio.