Sólo son palabras.

Quisiera ser capaz
sólo con estás pobres palabras
de poder hacerte mía
de conseguir que me amaras.
Pero es pedir demasiado
a unas tristes letras.
Las comas y acentos
no saben nada de afecto.
Un punto final
no sirve para frenar
los sentimientos,
total, son sólo palabras.
La tinta corre
por la hoja blanca.
Como sí llegara tarde
a una cita.
Las palabras salen
como sí me las susurraras.
Y por un sólo instante
creo que tengo el conjuro.
Creo que he despertado la magia.
Pero tú eres tan bella
y al fin y al cabo,
esto son sólo palabras.
Quizás leas esto
y te saqué una sonrisa,
Puede que te haga
pensar en mi,
mientras duermes sola
en tú pequeña cama.
Sí te quita el sueño
sólo por un instante
habrá merecido la pena.
Sí no surte efecto
tampoco pasa nada.
¿Que más da?
Sí sólo son palabras.

Punto de ruptura.

Así es como debía acabar,
tú harta,
yo roto para variar.
Y siento
que pudo ser de otra forma,
pero ahora que más da.
Me acerco,
te alejas.
Me besas,
te muerdo
y vuelta empezar.
Siento no haber sabido
ser otra persona,
se que tú no puedes serlo
por los dos.
Y te vas
porque no tuve huevos
a hacerlo antes.
Y me quedo sin saber
sí reír o llorar.
Sin un adiós,
sin pensarlo,
se rompio nuestra mentira.
Las vendas cayeron al suelo
dejando desnuda la verdad.
Esto nunca pudo ser
y nunca fue.
¿A quién queremos engañar?
Te diría un par de cosas
sí fuera un hombre
de verdad.
Dejemoslo
ahora que aún podemos.

18 de abril.

Nacisteis el mismo día
y lo único que tenéis en común
es mi viejo corazón.
No se dormir sin una
y otra me quita el sueño.
Sois demasiado
para compartir un poema
pero cabéis justo
en lo más hondo de mi.
Dándome aliento
y quitandomelo.
Mi fría musa,
mi cálida mujer.
Mi pajaro azul,
mi conejo blanco.
Me dais la vida
y me la partís en dos.

Morir por amor.

Morir por amor sería hermoso,
pero es muy triste hacerlo sólo.
Cristo en su cruz
sacrificandose por todos,
nosotros de copas
y viendo de pillar algo.
Tal como está el patio
mejor hacer kebap con el cordero.
El amor sólo existe en el cine
y la vida es corta
para andar buscando.
Entre Barbies de polígono
y princesos Disney,
mejor quedarse en casa
viendo en internet porno.
Morir por amor quizá
no sea ni la mitad de hermoso
que quiera vivir contigo.

Bola sin nieve.

El tiempo pasó levemente
en forma de pequeñas pinceladas
en éste pequeño barrio
perdido de la mano del mañana.
Los mismos olores
y algún nuevo color.
Los mismos ojos
un hombre viejo
que ya poco tiene que ver
con aquel niño raro.
Es como volver a un pasado
guardado en una bola sin nieve,
que yace en una estantería,
por la que no se quita el polvo.
Un mundo simple
que siguió sin mi
tanto como sin pena ni gloria.