sábado, 12 de enero de 2019

Una hora.

Ni Dios,
ni Samuel Colt
nos hizo iguales;
Pero si que hay una hora,
en la que ya no merece la pena dormirse
y de la que sólo saldrías de la cama
por un incendio o para mear.
Esa maldita hora,
en la que sólo los peores canallas
duermen en paz,
si que nos hace iguales,
cuando tus fantasmas
son más reales que tú.
Esa puta hora más oscura en blanco,
esa mirada al vacío,
en la que el mierdas de el vacío
no sólo no te devuelve la mirada
si no que además
hace como que no te ha visto.
La hora en que los insomnes
gobernamos la tierra,
la hora de los adictos,
de los corazones rotos,
de los poetas.
La hora de las palabras
nunca dichas,
ni escritas.
La absurda hora en la que no sé
porque no estoy
entre un buen par tetas.

lunes, 31 de diciembre de 2018

Se perderán.

Se perderán
los amantes,
los enemigos,
las alegrías,
los pesares,
pero siempre
nos quedarán los poemas,
cómo fósiles de dinosaurios,
ruinas en piedra
de algo muchísimo más grande
y que una vez,
hace muchísimo tiempo,
estuvo vivo.
El vino se tornará vinagre,
se mustiarán las flores,
pero las estrellas muertas,
mucho antes de que se conocieran
nuestros padres,
alumbrarán los desamores
de nuestros nietos.

martes, 27 de noviembre de 2018

Deus Ex

Hay fantasmas
en frío vacío
del ciber-espacio.
Los fantasmas
de las frustraciones,
la falta de sueño
y los cafés de más
de los programadores.
Se parchean,
se borran,
pero ahí siguen,
al acecho.
Esos pequeños fallos
hechos de desamores,
sueldos míseros
y cabezas ausentes,
esos fantasmas
qué se esconden
entre ceros y unos.
Un día,
no muy lejano,
uno de esos fantasmas
aprovechará su ocasión,
provocará un fallo
qué hará caer la red
cómo fichas de domino,
y volveremos a empezar.
Y tal vez, sólo tal vez,
sepamos hacerlo bien
la próxima vez.

lunes, 12 de noviembre de 2018

Atlas de topografía sentimental.

El oscuro bar
dónde nos conocimos.
La parada de autobús
dónde me besaste.
La destartalada cama
en la que te colabas cada noche.
Cada rincón de nuestro cuerpos
que exploramos en nombre
de la única nación que importa.
Ampliamos juntos las fronteras
de nuestra patria de dos.
Admitimos inmigrantes
y algunos reclamaron la ciudadanía.
La única y verdadera fe y patria
construida día a día,
año tras año.
Un pueblo soberano,
más allá del sexo,
más allá del amor.
Un verdadero tu y yo
contra el mundo.

jueves, 8 de noviembre de 2018

La gran D

Algo oscuro y extraño
en el centro de mi pecho,
se ha llevado los colores.
Algo dentro de mi cabeza
hace que nada tenga sabor.
El bourbon, el tabaco y los coños
ya apenas saben.
Las caricias ya no me tocan.
Algo vacío y pesado
ha anidando en mi.
Siento como crece
cómo me llena
y me vacía a la vez.

lunes, 29 de octubre de 2018

Canción de invierno.

El invierno llegó
cómo una revelación,
cómo cuándo descubres
qué ya no te aman.
Es fácil amar lo perdido,
los besos que te di
nadie me los puede quitar.
Eres perfecta en mi olvido,
más de lo que fuiste jamás.
Otra vez llegó el invierno,
trayendo el desamor,
trayendo tu recuerdo,
trayendo el frío.

lunes, 8 de octubre de 2018

Sala de espera.

En la sala
qué un día fue blanca
esperan pacientemente
la enfermedad y la vejez.
La esperanza
les susurra una nana
qué dice que todo,
absolutamente todo,
saldrá bien.
Por turnos
enfermedad y vejez
van pasando a estancias
cada cual más diminuta
y mal ventilada
dónde la experiencia
las cataloga.
La muerte espera fuera
y a la vez está dentro
muy dentro de nosotros,
los mansos pacientes.
Pero el dolor nos recuerda
qué la parca está lejos,
o eso nos gusta pensar.