Se perderán.

Se perderán
los amantes,
los enemigos,
las alegrías,
los pesares,
pero siempre
nos quedarán los poemas,
cómo fósiles de dinosaurios,
ruinas en piedra
de algo muchísimo más grande
y que una vez,
hace muchísimo tiempo,
estuvo vivo.
El vino se tornará vinagre,
se mustiarán las flores,
pero las estrellas muertas,
mucho antes de que se conocieran
nuestros padres,
alumbrarán los desamores
de nuestros nietos.

Deus Ex

Hay fantasmas
en frío vacío
del ciber-espacio.
Los fantasmas
de las frustraciones,
la falta de sueño
y los cafés de más
de los programadores.
Se parchean,
se borran,
pero ahí siguen,
al acecho.
Esos pequeños fallos
hechos de desamores,
sueldos míseros
y cabezas ausentes,
esos fantasmas
qué se esconden
entre ceros y unos.
Un día,
no muy lejano,
uno de esos fantasmas
aprovechará su ocasión,
provocará un fallo
qué hará caer la red
cómo fichas de domino,
y volveremos a empezar.
Y tal vez, sólo tal vez,
sepamos hacerlo bien
la próxima vez.

La gran D

Algo oscuro y extraño
en el centro de mi pecho,
se ha llevado los colores.
Algo dentro de mi cabeza
hace que nada tenga sabor.
El bourbon, el tabaco y los coños
ya apenas saben.
Las caricias ya no me tocan.
Algo vacío y pesado
ha anidando en mi.
Siento como crece
cómo me llena
y me vacía a la vez.

Canción de invierno.

El invierno llegó
cómo una revelación,
cómo cuándo descubres
qué ya no te aman.
Es fácil amar lo perdido,
los besos que te di
nadie me los puede quitar.
Eres perfecta en mi olvido,
más de lo que fuiste jamás.
Otra vez llegó el invierno,
trayendo el desamor,
trayendo tu recuerdo,
trayendo el frío.

Sala de espera.

En la sala
qué un día fue blanca
esperan pacientemente
la enfermedad y la vejez.
La esperanza
les susurra una nana
qué dice que todo,
absolutamente todo,
saldrá bien.
Por turnos
enfermedad y vejez
van pasando a estancias
cada cual más diminuta
y mal ventilada
dónde la experiencia
las cataloga.
La muerte espera fuera
y a la vez está dentro
muy dentro de nosotros,
los mansos pacientes.
Pero el dolor nos recuerda
qué la parca está lejos,
o eso nos gusta pensar.

Rosas en invierno.

El amor
no es algo que se presta
y esperas que se devuelva.
El amor
no se merece,
ni se gana,
como si fuera un premio
o un salario.
El amor
es un rosal
que riegas y podas,
que te da rosas en invierno
y en primavera espinas.
El amor
nunca crece por ti.

Un mundo.

Un mundo
en el que solo maten
las pistolas de juguete,
en el que las mascotas
vivan mas que sus humanos,
y que el desamor
nunca duela.
Un mundo
contigo y sin ti,
en el que la bebida
de las soluciones,
que los dioses
nos recen
y que los monstruos teman
lo que duerme sobre sus camas.

Una tragedia en varios actos sexuales.

La tragedia
de empezar follando
y siempre acabar
hacieno el amor.
La tragedia
de que cenes con mi mujer
cada domingo
y que no me presentes
a tus amigos.
De tus amigas
mejor no hablamos.
La tragedia
de doblarte edad y kilos,
de que para mi seas algo
y que yo para ti
un señor epotrador.
La tragedia
de que folles conmigo
pero salgas con un buen chico.

No podemos amar dos veces.

No podemos
bañarnos dos veces
en el mismo río
y no podemos
amar dos veces
a la misma persona.
Amé a quién fuiste,
amo en quién
te has convertido,
y el tiempo
solo me ha enseñado
que no necesito
que me quieras
como yo a ti,
simplemente necesito
quererme así
a mi mismo.

Érase una vez sin ti.

Ojalá supiera
tratarte como a una mujer.
Las mujeres se me dan bien,
modestia a parte,
y a las chicas malas
se les doy bien yo.
Pero nunca supe,
y seguramente,
nunca sabré.
Hoy toda palabra
me sabe a melancolía
y cada verso va sobre ti
Sé que sólo eres perfecta
en los verso que te escribí,
pero a quién le importa.
Fui tu plato favorito
y ahora soy
una cascara de platano
con la que resbalar
de vez en cuando.

Mirar atrás.

Mirar atrás
me convirtió en sal.
Mirar atrás
me hizo perderte,
una vez más.
Miro adelate
y no veo nada.
Me miro en el espejo
y no veo nada.
Hace mucho tiempo
que no sé llorar,
que no sé dormir,
que no sé amar.
Ni la comida,
ni el bourbon,
ni los coños,
me saben a nada.
Y no hay día que pase
sin pensar ni querer
meterme un arma en la boca.
Vivo día a día matándome,
levantando por nada
mañana tras mañana,
pero sigo andando,
ésta vez sin mirar.

Como amar a un gato.

¿Cómo amar
algo que solo sabe
recibir caricias
y dar arañazos?
¿Cómo amar
algo que te necesita
y huye de tus besos?
¿Cómo amar
algo de lo que cuidas
sin sentirse su dueño?
¿Cómo amar
algo que no te ama
pero que te hace sentirte único?
¿Cómo amar
algo que no es de nadie
pero te siente suyo?
Supongo que amar
no se elige
y que éstos versos
nunca hablaron de gatos.

Lo más valiente y estúpido.

Amar
puede que sea
lo más valiente
y lo más estúpido
que uno pueda hacer.
Amar sin poseer,
amar sin miedo,
amar sabiendo
que vas a perder.
Amar
sin ser correspondido,
amar por amar.
Amar a tu prójimo,
amar al enemigo,
amar sin saber.

Solo hay dos Españas.

Solo hay dos Españas
la del rico
y la del pobre.
Solo hay dos Españas
la del heredado
y la del trajador.
Solo hay dos Españas
la del toro
y la del torero.
Solo hay dos Españas
la del lobo
y la del cordero.
Pero el mayor logro
fue divirdilas tanto
que unos no vemos
lo grandes que somos
y otros que son muy pequeños;
y sobretodo, hacernos olvidar
a cual de las dos pertenecemos.

No hay nada.

Nada importa
excepto amar.
Amar lo roto,
amar lo perdido,
amar lo imperfecto.
Amar lo que solo somos
cuando estamos juntos.
No hay nada,
ni derrota, ni victoria,
ni un mañana mejor,
ni viejas glorias.
Ni tu, ni yo,
solo amar.