XIII

Ésta noche
me buscaré
una y otra vez
en cada rincón
de tu blanca piel.
Te amaré tanto
como me odio
a mi mismo.
Llegaré de ti
mis cinco sentidos,
quizá así consiga
por un breve instante
no sentirme vacío.

Pornografía sentimental.

En ésta eterna
pornografía sentimental
en la que todos somos
pequeñas avestruces
con la cabeza metida en el culo.
Somos unos mártires
de la cotidianeidad,
a los que el cine,
la musica, la tele,
nos dijeron una y otra vez
que eramos especiales
y la vida nos enseñó
la puta realidad.

Sin nosotros.

Hoy tu recuerdo dormirá
como un gato,
sobre los versos
que un día te escribí.
Yo llegaré tarde a casa
y seguramente borracho,
andando de puntillas
para no despertarlo.
La vida sigue
y eso es lo mas cruel,
todos esos bellos momentos
seguirán pasando,
pero sin nosotros.

Ojalá

Ojalá que por una vez
el papel en blanco
ganara la batalla,
que las musas
no me volvieran a llamar.
Ojalá nunca tuvieras
que salir de mi cama
y que el tiempo
se midiera con tus latidos.
Ojalá pasar el día
entre tus senos
y las noches en vez de escribirte
las pasara haciéndote el amor.

Una noche.

Vendería gustoso
la poca alma que me queda
por una noche contigo.
Una noche sin nombres,
sin palabras, sin armaduras.
Solos tu, yo y unas sabanas
que habrá que cambiar
cuando rompa el día.
Una noche de juegos,
de explorar y acariciar,
como los niños
que nunca mas seremos.
Una noche sin miedos,
sin normas, sin fantasmas,
sin promesas, sin un mañana.
Pero el Sol brilla tan alto
y la noche nunca llega.