Las invasiones bárbaras.

En la caída del imperio
de tú absoluta belleza,
recojo a tus pies
los cristales rotos
de un espejo sin magia.
Rotos los encanterios
y el glamour de las hadas,
sólo quedaste tú despeinada
y con el maquillaje corrido,
durmiendo la mona
en mi desecha cama.
La cuidad no arde,
pero nosotros sí,
cuándo una vez más
te despierto entrando en ti.

Bondage

Éste extraño sentimiento
que nos ata y rodea
que nos presiona
y hasta inmoviliza.
Entrelazado, complejo
y a la vez bello.
Éste bondage sentimental,
al que jugamos
desde hace demasiado tiempo,
sin condón, ni tijeras.
Nos atamos el uno al otro
con la mismas cuerdas,
pero nunca juntos.

Ojalá pudiera llorar.

Ojalá pudiera llorar,
dejarlo todo irse con lágrimas
y que arrastraran toda la mierda
a las más oscuras cloacas.
Pero ya gasté todas mis balas
y sólo me queda beber
o correrme en desconocidas.
Ojalá ser un hombre
fuera un poco más fácil
y todo lo que me quitaron
pudiera reponerse.
Que los pecados
no pesaran tanto
y el pasado tuviera
mucho más apetito.
Ojalá pudiera olvidar
todo lo que fui
y tras un tren
viniera otro.

Belleza perdida.

Carmín rojo permanente
para que las mentiras
luzcan más y mejor.
Sombra de ojos azul,
para disimular
tus innumerables noches en vela.
Una buena base
para fingir que conoces el sol.
No engañas a nadie,
ni a ti misma,
pero es mejor fingir
que verse ante el espejo.
Tus pinturas de guerra
son tus únicas aliadas
y la barra de un bar cutre
tu última trinchera.
Un par de tiros
y muchas copas,
mañana amanecerás
en la cama de cualquiera.
Doy gracias al Señor
de no haber poseído nunca belleza,
sólo por el hecho
de no sufrir el drama de perderla.

La penitencia de la rutina.

Te desnudas lentamente
tu ropa cae al suelo
como pétalos de una flor.
Me enredo en tus espinas
pero ya no sangro,
para eso mi corazón
debería seguir latiendo.
Tu piel es impermeable
y tus ojos no reflejan nada.
Hacemos del amor un deporte
y ganamos todas la medallas.
Expiamos el pecado
con la penitencia de la rutina.
Me lees todas la noches
como al libro de tu mesita
y no te interesa ya
como acaba la historia.

A la luna de Valencia.

Paseo por la ciudad
que me vió nacer
a las horas en las que sólo
se puede comprar droga o carne.
Las chicas hacen las calles
que siglos atrás planificaron,
defendieron y conquitaron otros.
A esas horas en que el asfalto
sólo es cruzado por algún taxi
apurando el turno.
Ahí es cuando luce más bella,
como una amante dormida
tras una noche de sexo salvaje.
Recorro sus rincones oscuros,
que conozco mejor que a mi mismo,
como un turista.
Veo toda su belleza
como sí fuera la primera vez.

Sobre el feminazismo y la castración.

  Tras llamar vuestra atención con un titulo tan estúpido como llamativo, os cuento:


   Ayer una discusión la mar de lucida y banal en mi lugar de trabajo se fue de de madre y una clienta me sugirió a gritos que me cortara los huevos. En redes sociales se pueden ver a diario discusiones con alegatos similares hechos por mujeres.
  Solo el hecho de que un hombre dijera a una mujer por expresar su opinión que se mutilara los genitales en su lugar de trabajo, daría lugar a un revuelo (si no consecuencias punibles) de un nivel que no quiero ni imaginar.
  Veo insultos a diario contra hombres en redes sociales escudadas en el a "nosotras nos matan" y otras sandeces parecidas. Si, y digo sandeces porque a "nosotros" también nos matan (19 hombres llevamos ya este año). ¿Que mueren mas mujeres? Si ¿Que eso da menos valor a la cifra? Pues me atrevo a decir que muera mas gente en la ducha no hace menos terrible que 56 mujeres mueran lo que va de año.
      La muerte de un hombre adulto no escandaliza a nadie, si es una mujer o un niño si. Que un soldado o un policía muera es la mar de común, si lo hace una mujer se convierte en una tragedia mediática y se podría haber evitado. No voy a profundizar en ese tema, ya se ha tocado por otras personas mejor de lo que yo podría hacer. Al final del texto adjuntare un link de una pagina con un trabajo admirable y la pagina de la que saque los datos sobre los asesinatos.
   Lo que si que me apetece tocar es de donde sale tanto odio y rencor de ciertas personas. La gente que habla de como el heteropariarcado le oprime. Creo que tiene una escusa genial para sus propias limitaciones o su simple ineptitud. Si eres el mejor en tu campo dudo mucho que te frene tu genero etnia o que seas un gato. Ojo, me considero el primero entre mis pares mediocres.
   No existe el machismo como algunas personas se refieren a el, existe la desigualdad ejercida por ambas partes y perpetuada socialmente. Machismo es simplemente una palabra que define una actitud muy concreta y que hoy por hoy se aplica a todo.
   No existe un heteropatriarcado existe una sociedad deficiente y mucha tontería. No existe la violencia de genero, la violencia es violencia y quitar una vida está igual de mal, se lo hagas a quien se lo hagas y por los motivos que lo hagas.
   Me hace gracia cuando me llaman machista, en realidad mi vida prácticamente gira en torno a las mujeres. Hago fotos a mujeres, escribo sobre mujeres, salgo con ellas, convivo con ellas, me han dado hijos, me han consolado. Manda huevos acusarme de odiar a un género que sin el la vida para mi la vida no tendría ningún color.
   Amo alas mujeres y ojala ellas me amaran a mi con la misma intensidad y generalidad. Me fascinan, me interesan, me intrigan, me apasionan, me enamoran, me sorprenden y hasta he logrado  (Nunca sabre el porque) que alguna sienta algo parecido por mi.
   Como misántropo odio a toda la gente por igual, tanto como amo a las personas.
   Respecto a que me castre, he de decir en mi defensa que mis genitales han hecho felices a muchas mujeres (No tantas como me gustaría) y de paso a mi.
   Amigos y amigas que derrocháis odio por las redes sociales y los bares, yo no os odio, pero a veces dais vergüenza ajena. Lucharía porque siguierais poder pensando y viviendo acorde a vuestras creencias. Pero os recomiendo que un día probéis a amar, a poner a otra persona por delante vuestro, a sacrificar algo por el prójimo en busca de hacer algo bueno y mejor para todos.
    Me han herido por defender a gente mas débil que ni conocía, he salvado vidas. No soy un santo, pero siempre he querido dejar el mundo un poco mejor que como me lo encontré. Solo me queda repetiros que améis lo que es diferente a vosotros, tanto como os podéis odiar a vosotros mismos y no al revés.


Muertes en 2015

¿Quién se beneficia de tu hombría?

Los besos que no te dí.

¿Dónde fueron
los besos que no te dí?
¿Acabarán en la frente
del niño especial
que un día fui?
¿Jugarán con el hombre
que un día creí que sería
en los sueños de mi infancia?
¿Consolarán a la hija
que no he visto crecer?
¿O simplemente se guardaron
para las que vinieron después?
Fuera como fuese,
siento que siempre te los deberé.

Cuento de hadas macabro.

Un baile de etiqueta
la víspera de difuntos,
dónde las personas
se disfrazan de monstruos
y los monstruos lucen
trajes de piel humana.
Suenan las campanas,
es media noche,
se rompen todos los hechizos
pero nadie se quiere ir a casa,
la muerte les espera en sus camas.
Sí se duermen desaparecerán,
nadie les recordará,
nadie les habrá conocido,
un aborto final de todo su ser
con carácter retroactivo.
La música sigue sonando,
a los invitados
les empiezan a sangrar los pies,
los pecados inconfesables
les pesan cada vez más.
Todos vendieron a sus hijos
por poder estar ahí,
por ser los protagonistas
de su muy particular
cuento de hadas macabro.

Nunca cambia el colchón.

Durmiendo rodeado
de mujeres y gatos,
me arropo con tú ausencia,
ahuecando una almohada
hecha de melancolía.
El colchón es el mismo,
pero yo he cambiado
y tu hace mucho
que nos cambiaste a ambos.
Quizá duermas mejor
en otros colchones
y en más gratas compañías,
pero la noche fui testigo
de que dormimos
más bien poco.
Tu ya no estás
pero no duermo sólo,
aunque las sábanas
aún conserven tú olor.

Eterno retorno a ti.

A veces creo
que he pasado página
y vuelvo a tropezar
con la misma piedra.
Atrapado en el eterno retorno
de tú mirada.
Enredado en la urgencia
de tú pelo, tus labios,
tus senos y tus piernas.
Echo la culpa a la bebida,
a la noche, a la luna
y sobre todo a tú belleza.
Pero siempre acabas
volviendo a mis versos
y a mi loca cabeza.

La Parca se tomó un día libre.

La Parca se tomó un día libre
y los gatos bailaron con los coches,
los amores fueron eternos
y ese día no se rompieron corazones.
Los suicidas se sintieron estúpidos,
los terminales se fumaron un pitillo.
Los ricos celebraron toda la noche,
los pobres hicimos lo de siempre.
La vida se sintió perdida
sin su pálida hermana
diciéndole la hora de volver a casa.
La mañana siguiente
el sol sorprendió
a la muerte (levemente bronceada)
deshaciendo las maletas.
No hay que olvidar
que todo lo bueno acaba
y todo el año se cosecha.

Palabras de amor.

Te imagino en tú cama
acalorada y con poca ropa,
aún con el peso del sueño
en tus delicados parpados
y restos de maquillaje
en tú preciosa cara.
Acariciando con tú mirada
éstas palabras que te escribo.
Éstas tristes palabras
que espero que sean capaces
de recorrer la inmensa distancia
que hay entre tus ojos verdipardos
y tú pequeño corazón.
Que por el camino aniden
en tú pecho y tus labios
a la espera de que las sigan
más pobres palabras de amor.  

No améis.

El profeta dijo:
"No améis
sí no queréis ser amados"
¿Pero qué sabrá
el hijo de un dios
sobre hablar con serpientes?
¿Qué sabrá la goma
sobre escribir?
Predica en tú desierto
y déjame escuchar las sirenas.
Que los muertos
no temen ahogarse
y la salida del paraíso
es una puerta giratoria.